Café Marina

Bello, de arquitectura de principios del siglo XX. Sus paredes llenas de frescos de naturaleza representando las cuatro estaciones del año. Las mesas redondas con sobre de mármol ribeteado en latón brillante y patas torneadas de forja negra, perfectamente colocadas en linea sobre un suelo de baldosa hidráulica con dibujos romboidales. Sillas Thonet curvas, algunas con brazos lánguidos de tanto soportar bolsos de señora imposibles. La barra de madera maciza cuyo veteado desapareció un buen día bajo capas de barniz, luce brillante al paso de la bayeta del especialista, que borra  con fruición cualquier resquicio del cliente anterior.

Me falta ella.
La mesa del rincón al lado de la ventana carece de sentido ahora.

La primera vez que pisé el Café Marina llovía. Entré buscado refugio, y un cafecíto caliente que amortiguaran el frio de aquel día de principios de Diciembre.
Me gustan las mesas de los rincones, puede ser un símbolo de la timidez que me caracteriza, por eso ese día busque con la mirada si había alguna con esa particularidad y que estuviera desierta.
Solo había una al fondo a la izquierda, pegada al gran ventanal que mostraba el día gris, y los paraguas coloreados de transeúntes apresurados de camino a no se sabe dónde.
En ese momento estaba ocupada por una mujer de edad avanzada. Su cabello de un rojo apagado, ondeaba a sus anchas enmarcando unas facciones que -aunque repletas de tonos de lo mas inesperado-, aún resultaban atractivas. Sobre la mesa un pequeño bolso verde, la funda de unas gafas negra bordada con punto de cruz, una pitillera de la cual asomaban tres cigarrillos ávidos por ser consumidos, un cenicero con dos colillas, y una taza de café con gotas resecas y carmín tatuando su borde.
Sus manos regordetas maravillosamente arregladas, lucían unas largas uñas brillantes a juego con el pintalabios. (En ese momento pensé que las asas de las tacitas de café son sumamente pequeñas cuando tus dedos son de un tamaño considerable).
Miraba hacia la calle, escudriñaba a los viandantes con ansia, me dio la sensación de que esperaba a alguien que debido a la lluvia llegaba con retraso.

Tomé el hábito de deleitarme con un café en el  "Marina" cada vez que pasaba por allí. Me acostumbré a ver su bolsito verde, su pelo rojo unas veces recogido y otras suelto, su soledad, y su ilusión en la espera.
Jamás la vi acompañada. Nunca oí su voz.

Han pasado dos años.
Hace tiempo que no está.
La mesa del rincón ya no es lo mismo. Ahora la ocupan parejas de amantes incipientes o amigas que comparten confidencias entre risas.

Me falta ella....
Y quiero pensar que por fin, aunque tarde, un bello día de otoño llegó lo que tanto ansiaba, arrancándola de su melancolia.                                                                                                                                 Clara